La plaine

La grande plaine rase

immense, interminable;

Le chemin boueux, glissant,

Coupe tout droit entre les champs dénudés...

Le ciel de plomb si bas, si triste

Et le froid de décembre

Qui étend sa morsure...

Le jour hésite, si pâle, si faible...

La nuit gagne en certitude,

Le clocher se dilue dans le lointain...

Et la chienne court devant,

Ivre de mouvement;

Et c'est à peine si j'entrevois

Tout près du petit bois

L'éclair roux de son pelage,

Zébrer encore le paysage.